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Le tournevis qui va bien est à la cave, et je n'ai pas envie de descendre à la cave.

Alors à la place, j'utilise un Laguiole. Non seulement c'est idiot, mais en plus ça ne marche pas.

Snap ! a fait le couteau en me mordant le doigt.

Plic-ploc, le sang dans le lavabo.

La pseudo-pharmacienne qui se prétend infirmière (peut-être celle-là qui a vendu les mauvais médicaments à Heure Bleue) m'a fait un pansement à l'asepsie douteuse, j'aurais préféré que mon papa me fasse un point de suture, mais je suis à Paris et un point de suture à Paris, ça se paye, dans les 4 heures d'attente aux urgences.

Quels autre maux n'ai-je pas évités ainsi ? Dans quelle forme (physique et mentale, surtout mentale bien sûr) serais-je si je n'étais pas si désespérément cossarde ?

J'aime bien ce boulot, aider les gamins à faire leurs devoirs. Je ferais même bien quelques heures de plus, si je pouvais ; seulement ils vont tous à l'école en même temps, et du coup, ne sont tous disponibles qu'aux mêmes moments (et moi, pas suffisamment douée pour l'ubiquité).

On ne pourrait pas leur faire faire les trois huit, à l'éducation nationale, histoire que moi je rentabilise mes journées ?

Hier, consultation post-op : tout va bien - mon chirurgien est une personne concise - et c'est donc la fin officielle de ma convalescence.

Je récupère le compte-rendu opératoire. Je passe sur l'étage sus-mésocolique (suce mes quoi ?), l'implantation du trocart de FIG (du trocart de qui ??), blablabla... Ah ! Le contenu du kyste est citrin avec un volume de 3 litres.

TROIS LITRES !!!... Ma parole, ce n'est plus un kyste, c'est une bon dieu d'outre ! Un f*cking Jéroboam ! (et du coup, je suis déçue de n'avoir perdu qu'un kilo et demi dans l'histoire... Je me sens lésée.)

La paroi de ce kyste est peu épaisse, souple, lisse, nacrée - cherchez pas, l'outre a été mise en beauté par Estée Lauder...

... Non mais quand même, trois litres. Je visualise trois briques de jus de pomme, je me demande comment j'ai pu tenir six mois comme ça - bon, ok, ça tournait à l'obsession, mais plutôt du type "Zut, il va falloir que je fasse des abdos" que "Zut, il va falloir que je me fasse hospitaliser". Les mécanismes qui se sont mis en place dans ma tête pour m'empêcher de penser que ce qui m'arrivait était pathologique me fascinent.

... Mais avant l'épilogue, il y a Le Retour de la Vengeance du Kyste : l'intrusion chirurgicale et les flots de bétadine qui s'ensuivent n'ont guère été appréciés par les populations locales, qui se sont rebellées en choisissant Dame Cystite comme figure de proue.
Je ne la connaissais pas, elle est attachante... voire collante... ok j'ai toutes les peines du monde à la faire dégager.
Du coup, avec les médocs, je pisse vert fluo, c'est, ... hum, distrayant.

C'est la fin de la nuit. Mon sommeil s'allège et je monte doucement, comme une bulle d'air chaud, rejoindre les vivants.

Soudain, je prends conscience de craquements venant du dehors. Une lueur épileptique se promène sur les murs de la chambre ; une voix déformée par un mégaphone me parvient faiblement. De là où je suis, on dirait peut-être un affrontement calme et presque muet entre des policiers et des casseurs. Une bataille au ralenti de fantômes distraits.

Intriguée, je m'approche de la porte-fenêtre et je laisse couler mon regard plus bas, sur le boulevard ; il y a bien un petit camion de police, et une femme en uniforme qui parle dans la radio mais aucun saccage en vue, pas de débris, pas de sang, rien. Une seconde plus tard, je lève les yeux vers l'immeuble d'en face et je sens mes tripes se tasser brusquement au fond de mon ventre : au sixième étage, appartement de droite, un incendie.

Bois consumé métal fondu, torrent de feu vorace qui roule dans les pièces et prend de grandes goulées d'air par les fenêtres dévorées, fumée noire, fumée grise, pompiers, évacuations, mamies en robe de chambre, bébés encharpés contre leurs mères, grande échelle (just in case), lance à eau, torches de pompiers dans l'obscurité, flammes jaunes contre fumée blanche, asphyxie du feu lente mais sûre dans une guerre stratégique rondement menée.

La terreur qui persiste à baigner un recoin ancestral de la cervelle face un tel spectacle, c'est dingue. Je savais que je ne risquais rien mais quelque chose en moi se recroquevillait de peur.

(J'écoute et regarde ça en ce moment, il n'est pas impossible qu'il y ait un rapport)

Je n'arrivais pas à me décider entre les deux versions de la carte de voeux confectionnée hier ; ou plutôt, moi je préfère la version nature, tandis que tout le monde me jure que la dorée est mieux (en tous cas, tous ceux qui n'osent pas avouer qu'ils préfèrent carrément les cartes unicef).

Alors je doute et je viens vous demander votre avis, mes chéris, en même temps que j'en profite pour vous souhaiter une année douce et chatoyante.

Vous pouvez cliquer sur les images pour les voir en plus grand

(images réalisées avec un compact et Paint, si c'est pas léché c'est faute de moyens...)

Question pique-niques ferroviaires je crois que je m'embourgeoise grave.

Ce coup-ci j'avais prévu du pain craquant avec des aubergines à la russe (une tuerie) et du lassi à la rose (je nourris une grande passion pour le lait ribot, tu rajoutes une cuillère à soupe d'eau de rose, un peu de sucre roux et hop).

je suis foutraque, ça c'est le pique-nique partagé avec Couac lors de notre virée amiennoise - aujourd'hui c'était pas photogénique

Une petite fille a lu par-dessus mon épaule la dernière bédé de Sfar (cadeau-pas-de-Noël de ce garçon qui m'est cher) et à peu près tous les gosses et toutes les grands-mères du wagon ont fait risette à Gretchen.

Ce soir chez mes parents, Noël c'est pour de faux : la gastro nous a raflé la moitié de la famille, alors on a le champagne sans les cadeaux (on n'aura pas tout perdu).

Merci pour tous vos petits mots, vous êtes des vrais choux à la crème !

Exit le babybel.

Mais j'ai encore du fromage blanc à la place du cerveau (me suis fait coller aux mots fléchés force 2, la honte intersidérale) alors je laisse le blog en pilote automatique encore quelques jours...

Eu la nuit dernière, ce rêve merveilleux où l'on découvre une nouvelle pièce dans son appartement...

Je pars tout à l'heure me constituer prisonnière faire hospitaliser.

Selon que j'ai de la moule ou pas, je resterai entre 2 et 5 jours à Tenon-les-bains.

Je me suis dit que cette absence forcée était l'occasion idéale pour me servir de la fonction programmation de ce blog (2) et de vous proposer des photos de mon séjour new-yorkais (photos mal travaillées avec un logiciel pas adapté sur un laptop fatigué, et sans calibration d'écran donc couleurs peut-être pas terribles je m'en excuse par avance)(y a pas à dire, je sais vendre).

On commence maintenant ?

Voilà, donc ce sera une par jour, le matin à 8h30 - vous aurez la possibilité de cliquer sur les images pour les voir en plus grand. J'espère que ça vous plaira !

(1) Si vous avez commencé à hululer le refrain de cet insubmersible tube, vous avez gagné toute ma considération.
(2) blog qui a 7 ans aujourd'hui, le grand garçon !