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Je suis dans une drôle de période, où mes heures travaillées peuvent me rapporter du simple au décuple (le plus intéressant n'étant bien sûr pas forcément le mieux payé...)

Je voulais abandonner la photo professionnelle, mais c'est elle qui ne me lâche pas (tout à fait). Oh, je ne gagne pas de quoi vivre (ni même rembourser les frais engagés dans cette coûteuse voie), mais contre toute attente, il arrive parfois qu'on me sollicite encore.

Dans ma position, l'avantage est que je n'attends pas après l'argent que ces rares commandes sont censées me rapporter (oui, c'est mal, je l'avoue, je me démène fort peu pour réclamer mon dû). Les chèques, quand ils arrivent, sont considérés comme autant d'heureuses surprises, sans lien véritable avec le travail fourni quelques semaines plus tôt.

Il y a un autre cas de figure : le job qui ne paiera peut-être (voire sans doute) pas, dans lequel je m'investis bien volontiers, mais pour lequel je n'ai pas à fournir d'efforts de "vente" : ce sont d'autres personnes qui essaient de le placer, si ça marche, tant mieux, si ça ne marche pas, il m'aura été épargné d'essuyer des critiques pénibles et douloureuses (Il te faudrait un agent, quoi, a conclu le garçon vers qui mon cœur penche).

C'est comme ça que je veux bien faire de la photo : sans prise de tête.

Je profite que mes élèves soient tous partis faire du snowboard à Gstaad pour passer trois jours en Nivernais.

En prof consciencieuse, j'ai attendu les vacances pour m'enrhumer - j'en suis au quatrième jour, lorsque la sensation de respirer comme un poisson rouge bouté hors de son bocal fait place à celle d'avoir les oreilles, les sinus et la boîte crânienne bourrés de coton hydrophile.

Je travaille à un film (pour partie) d'animation, qui sera projeté lors d'un concert de mon amie Amélie, et dont le thème est l'eau.
J'ai beaucoup d'idées, mais je n'en suis qu'à la fabrication de divers prototypes du personnage qu'il faudra animer : il faut à la fois que sa texture, sa forme soient intéressantes, et qu'il soit aisément manipulable, peu fragile et surtout équilibré (quiconque a fait un peu de modelage sait qu'obtenir d'une figurine bipède qu'elle tienne debout relève parfois de l'exploit. Ah bin tiens, et si le personnage était plutôt quadrupède ?).

Mousse, tissu, laine, pâte Fimo, j'essaie tout et rien ne me satisfait vraiment...

Et encore, c'est la partie facile ; je redoute le moment où il faudra monter les scènes de façon à synchroniser le son (en direct, donc) et l'image.

Oui Heure Bleue, je crois que pour le maire de Bagnolet qui a viré les habitants d'un squat (puis du gymnase qui était leur première solution de repli puis de leur deuxième solution de repli qui était un jardin public planté de tentes)(meuh non c'est pas du harcèlement), passer une nuit de février dehors (ou même juste trois heures, allez) vêtu d'un cachemire Bompard, ça suffirait pour le faire un peu méditer sur ses actes, pas besoin d'aller jusqu'à le mettre en caleçon.

Mais bon, toi tu es une véritable sauvage, moi je suis un peu tiédasse, c'est vrai.

Et pour la direction des Beaux-Arts, qui a viré l'installation d'une artiste (quatre banderoles, imprimées des mots "Travailler", "Gagner", "Plus" et "Moins"), jugée trop insolente avec Mister Talonnettes ? On fait quoi ? On les suspend par les pieds en lieu et place des fameuses banderoles censurées ? On leur tatoue sur le front "couard lèche-popotin des puissants" ?

Ça c'est un boulot utile, inventer des punitions pour les preneurs de décisions à la mords-moi-le-nœud. Un secteur garanti sans chômage technique...

Le temps d'avoir à nouveau le droit de faire du sport, l'envie de courir s'est envolée.

Alors aujourd'hui, j'ai pris le bus pour le cours de Vincennes, et j'ai chaussé mes rollers (pas encore étrennés depuis leur achat l'été dernier), assise sur un banc.

Je me lève du banc.

Ouh là. Ca roule drôlement bien ces trucs.

Ouuuh. Mais où est-ce que j'ai mis mon centre de gravité ?

Au secours, une pente de 0.01 % ! Je ne sais pas m'arrêter ! Aaaah ! Ah ouf, un poteau.

Je repars.

Ouh là là. Hé mais c'est vachement dangereux !

Je vais agripper cette poubelle l'air de rien en attendant que la bande de jeunes qui ne demande qu'à se moquer de moi me dépasse. Ils n'ont pas cours à cette heure-ci ? (note to self : pour toute autre activité humiliante, s'installer ailleurs qu'à 50 mètres d'un collège-lycée)

Finalement, j'ai tenu environ dix minutes en faisant des allers-retours sur un trottoir pas trop fréquenté, bien lisse, bien plat et régulièrement planté de poteaux.

J'hésite à présent, entre prendre des cours, retourner sur le cours de Vincennes (mais à 4 heures du matin cette fois), ou bien remiser ces saloperies à roulettes au fond de mon placard et tenter la piscine municipale.

Ce weekend, nous avons dîné chez un ami d'enfance de ce garçon, là, qui est cher à mon cœur.

J'étais impatiente de rencontrer cet ami qui, je l'avais remarqué sur des photos, présente une ressemblance frappante avec le frère aîné de mon père, que je n'ai pas connu car mort d'un cancer (un peu comme tout le monde), à 20 ans (un peu moins comme tout le monde).

Ce frère, notamment, me manque. J'aurais voulu connaître sa voix, ses attitudes, sa relation avec mon père. Se serait-il marié ? Avec qui ? Aurais-je eu pour lui une profonde affection, ou bien une sympathie toute relative ? Qu'est-ce qui aurait été différent dans nos rapports avec mes grands-parents, si la famille n'avait pas explosé en vol ?

J'ai passé la soirée à scruter à la dérobée les traits de l'ami, faisant le compte des points communs et des différences.
La bouche, tout aussi généreuse, les yeux tiens, comme les miens, l'air un peu d'ailleurs, les pommettes, les lunettes, les mêmes cheveux très bruns, et puis... le nez moins long, la carnation plus méditerranéenne, le menton pas pareil.
Quant au timbre, quant aux gestes, qu'aurais-je bien pu reconnaître ? Je les ai épiés et enregistrés, avidement, tout de même.

C'était une rencontre un peu troublante, un peu émouvante, juste un peu. Je ne suis pas déçue ; il n'y avait rien de plus à espérer, que de rencontrer quelqu'un d'autre. C'est bien toujours comme ça que je l'ai connu, ce garçon qui n'a pas eu le temps d'être mon oncle ; en creux.

Mon neveu m'écrit une carte postale du ski : "Je sens que je vais avoir mon flocon". La tournure m'émeut, sans que je sache bien pourquoi.

Vous avez pour divertir de votre chômage, décidé de donner quelques cours particuliers à une poignée de gamins, par l'intermédiaire d'un concurrent d'A-caca-domia.

Chaque heure travaillée vous coûte une heure de métro, car tous ces enfants habitent les beaux quartiers, ces beaux quartiers qui abritent des ambassades de pays minuscules et des consulats de lointaines îles inconnues.

Les dames pas si vieilles que vous croisez dans le hall des immeubles des beaux quartiers s'inquiètent de votre jeune présence dépourvue de rangs de perles, et vérifient avec tact que vous n'êtes pas un bandit de grand chemin venu subtiliser leurs oeufs Fabergé : "Mais, je ne vous connais pas je crois ? Vous êtes la maman des petits du cinquième peut-être ?...".

Il faut savoir patte blanche montrer...

Vous visitez des appartements dont la superficie vous laisse rêveuse. Il arrive que vous vous y égariez... Heureusement, la nounou philippine est là pour vous indiquer le bon chemin lorsque vous hésitez à un croisement.

Ca m'énerve de ne pas savoir parler de ce que j'aime.

Le weekend dernier à Bruxelles, l'adorable Couac m'a fait découvrir une bédé intitulée Les noceurs, de Brecht Evens. Graphiquement, c'est un vrai coup de foudre : c'est très très beau, riche, c'est complètement fou et incroyablement maîtrisé en même temps. Quant à l'histoire... Je viens d'effacer tout ce que j'ai pu écrire dessus, je ne sais pas raconter. Et pas moyen de trouver le moindre résumé sur le net, sans doute parce que le livre vient juste de sortir.

Il y a ce Robbie, d'un charisme incroyable, qui fascine tout le monde et dont tout le monde est amoureux. Il y a un ami tristounet. Des tas de filles plus ou moins jolies. Une fanfare yougoslave. LA boîte de nuit, qui est un personnage à part entière. Des chaussures magiques ("Chaque fois que je les ai portées, j'ai baisé"). Hum, je m'arrête là, lisez-le, c'est mieux.

• Un nouveau stop-motion dans l'air, avec une copine musicienne (si on compare les projets à deux à une partie de ping-pong, c'est elle qui est au service).
  
• Un livre pour enfants en chantier, avec une copine illustratrice (là, c'est à moi de servir).
  
• Un autre stop-motion encore, avec une copine danseuse.
  
• Un plan de reportage sonore et/ou photographique avec une copine journaliste
  

Dieu que je suis bien entourée !

• Un montage sonore qui émerge lentement, un autre en stand-by, une demi-douzaine dans la tête (Sainte-Procrastination, si vous pouviez m'oublier cinq minutes, ça me ferait des vacances).
  
• Des centaines de photos qui piaffent d'être triées, tirées, retouchées (faut que je me paye une sonde pour calibrer mon écran, et les travaux de mon futur-alleluia-labo ne sont pas terminés).
  

Le vœu que je me fais à moi pour 2010, c'est de déborder d'énergie créatrice.

Question pique-niques ferroviaires je crois que je m'embourgeoise grave.

Ce coup-ci j'avais prévu du pain craquant avec des aubergines à la russe (une tuerie) et du lassi à la rose (je nourris une grande passion pour le lait ribot, tu rajoutes une cuillère à soupe d'eau de rose, un peu de sucre roux et hop).

je suis foutraque, ça c'est le pique-nique partagé avec Couac lors de notre virée amiennoise - aujourd'hui c'était pas photogénique

Une petite fille a lu par-dessus mon épaule la dernière bédé de Sfar (cadeau-pas-de-Noël de ce garçon qui m'est cher) et à peu près tous les gosses et toutes les grands-mères du wagon ont fait risette à Gretchen.

Ce soir chez mes parents, Noël c'est pour de faux : la gastro nous a raflé la moitié de la famille, alors on a le champagne sans les cadeaux (on n'aura pas tout perdu).