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Mais d'où vient ce sentiment intense d'être quelqu'un de formidable, parce qu'on a réussi à calmer et endormir une petite personne rien qu'en la prenant dans nos bras ?

Dimanche, ma nièce Minus a fêté son premier mois.

Samedi, j'ai baptisé le jardin où nous prenions le premier apéro du printemps avec ma voisine.

Le temps passe pile à la bonne vitesse en ce moment.

Le Goût a raconté que j'avais fait des tentatives époustouflantes en matière de lessive écologique. Mais comme il est de très mauvaise foi, il raconte aussi, en des termes bien plus moqueurs, que ce fut totalement infructueux : c'est FAUX !

Voilà plus d'un an que je travaille à laver mon linge sans les méchants phosphates ni les affreux parfums de synthèse. Au début, effectivement, c'est rien de le dire, mes résultats étaient plutôt infects. Et puis au fil des lessives et des expériences, je me suis améliorée et aujourd'hui ma technique est au point, le linge est propre, il sent bon et je n'y passe pas plus de cinq minutes.

J'opère de façon sensiblement différente par rapport aux recettes qu'on peut trouver sur le net ; en général, on vous indique comment préparer un bidon de deux litres de lessive d'avance, en faisant fondre les copeaux de savon dans de l'eau chaude. Mes essais de ce type n'ont pas été couronnés de succès : je faisais peut-être mal, mais après avoir macéré un moment, le savon ne moussait plus et laissait des dépôts blanchâtres sur le linge (sympa).
Le liquide devenu gluant était tout à fait répugnant et surtout difficile à doser.

J'ai donc pris le parti de ne dissoudre le savon nécessaire qu'au fur et à mesure des lessives ; voici désormais comment je procède :

• Je verse dans le compartiment lessive l'équivalent de deux ou trois cuillerées à soupe de bicarbonate de soude (on en trouve en pharmacie, mais il est moins cher au rayon condiments du supermarché, j'ai testé pour vous. Cherchez bien, à côté du sel)
  
• Je fais fondre dans une petite bassine remplie d'eau chaude une poignée (pas trop grosse) de paillettes de savon de Marseille (de la marque Persavon, qu'on trouve au rayon lessives, tout en haut ou tout en bas, dans un endroit qu'on ne voit pas au premier coup d'oeil, évidemment. Mais une fois que vous en avez trouvé un paquet, il vous dure un sacré bout de temps, je n'ai toujours pas terminé le mien). Je veille à ce que les paillettes soient complètement dissoutes (je lave à 30° en général, et si elles n'ont pas fondu à ce stade, elles iront se coller aux vêtements - j'ai testé pour vous)
  
• Je verse ce qui n'est donc que de l'eau savonneuse par-dessus le bicarbonate de soude.
  
• Dans le bac d'assouplissant, je verse environ un demi-verre de vinaigre blanc (avec un verre entier, votre linge puera momentanément le vinaigre, j'ai testé pour vous)
  
• Sur le linge, je fais tomber entre 10 et 25 gouttes d'huile essentielle de lavandin (majoritairement) que j'agrémente parfois d'un peu de romarin ou de citron. L'huile essentielle de lavande ne tache pas, mais ne tentez pas le diable non plus : je la disperse sur les tissus sombres ou à motifs ou éponge, ou à des endroits pas voyants. Si je n'ai que du linge délicat (ça ne m'arrive JAMAIS mais peut-être qu'à vous oui), je dépose l'huile essentielle sur une petite chiffe que je joins au reste du linge.
  
• En revanche, l'huile essentielle de citron qu'on m'a vendue comme blanchissante, elle, a tendance à marquer le linge, donc finalement c'est pareil, évitez d'en mettre sur les tissus clairs (mais peut-être que c'est juste parce qu'elle était pure qu'elle a taché, il faudrait que je fasse des essais en la diluant dans quelque chose)

Voilà c'est tout, après je lance la machine et roule.

Pas la peine de me dire que vous n'avez pas envie de perdre du temps avec ça, je n'essaie de convaincre personne, j'ai donné ce mode d'emploi pour ceux qui voudraient bien mais ne savent pas comment s'y prendre. Je partage parce que mes fringues sont propres et elles sentent bon, procéder ainsi coûte moins cher et c'est une façon pas trop casse-couille de respecter l'environnement. Ugh.

Ce matin, le merle et la merlette font un raffût de tous les diables. Gretchen, qui d'ordinaire m'accompagne dans mes grasses matinées, a choisi de rester dehors.

Un coup d'oeil à la fenêtre et tout s'explique : les petits merles ont quitté le nid mais il en reste un, manifestement pas dégourdi, qui n'a pas réussi à s'envoler. Le pauvre biquet, qui ressemble à une petite poule d'eau, fait de pitoyables tentatives pour s'élever dans les airs, mais en vain, et quand je dis que Gretchen n'a pas l'instinct de chasse, ça ne veut pas dire qu'il faille la provoquer aussi ouvertement !

Les parents sont très inquiets, et moi aussi ; heureusement on trouve toujours dans la littérature quelque soutien moral, et je me sens comme Gaston Lagaffe, qui doit protéger le poisson rouge de Jules-d'en-face des assauts de la mouette rieuse et la souris en liberté de ceux du chat...

Quoique Gretchen ne s'intéresse au petit merle que de façon relativement sporadique, les parents eux ne baissent pas la garde un seul instant. Et dès qu'elle s'en approche un peu trop, ils foncent tous les deux sur elle et la poursuivent en poussant des cris d'une stridence impressionnante ; pour le moment, elle a toujours battu en retraite.

Je suis fascinée par l'énergie que déploient les parents à protéger leur rejeton ; et, n'étant moi-même guère précoce, je me suis prise de sympathie pour le petit à la traîne...

En attendant, la tension est terrible dans le jardin, et moi ça me retarde drôlement dans mon rapport de stage... (forcément, toutes les cinq minutes je suis à la fenêtre pour vérifier qu'aucun drame n'a encore eu lieu).

Garder Gretchen cloîtrée dans la maison ? Je vais venir vous miauler une plainte continue et dissonnante à vous fendre l'âme, et on va voir si vous tenez plus d'une heure...

edit : quand je disais que ça se compliquait ! Il n'y a en réalité pas un mais deux merlinots handicapés, et depuis cet après-midi, un corbeau aussi noir que ses desseins rôde... L'imminence de la tragédie.

avertissement : cette note n'intéressera probablement que les naturalistes amateurs...

Il m'a toujours semblé que les merles étaient les oiseaux les plus bitchy ; on ne parle pas de merle moqueur sans raison. L'année dernière à Biniou, l'un d'entre eux avait pour habitude d'effectuer des vols en piqué sur les chats de la maison, lesquels n'avaient pas d'autre choix que de rester plaqués au sol le temps de l'attaque aérienne ; puis leur tortionnaire se posait sur quelque branche alentour et clairement, se foutait de leur gueule.

Mon jardin à Paris est lui aussi un vrai petit théâtre ; j'y observe depuis une semaine environ un autre merle, qui fascine Gretchen au plus haut point. L'autre jour, alors qu'il avait un ver de terre dans le bec, et donc certainement mieux à faire que de narguer la petite Gretchen, voilà qu'il se met, tout en piaillant, à s'approcher d'elle, se posant sur des branches de plus en plus basses. Sans l'élément de surprise, mon fier félin n'avait aucune chance de remporter la partie, et le merle a continué à la faire bisquer un moment avant de disparaître.

Je dois avouer qu'il manque à Gretchenouillou un soupçon d'instinct de chasseur, à moins qu'elle ne soit simplement un peu trop impressionnable ; l'année dernière, un pigeon malade ou blessé avait séjourné quelques temps dans notre jardin, et quoiqu'elle lui portât le plus grand intérêt, son audace ne l'a jamais emmenée à moins de 50 centimètres de l'oiseau. Celui-ci n'avait besoin que de battre un peu des ailes pour la tenir en respect...

Gretchen se contente de chasses plus modestes : boulettes de papier alu ou vieilles plumes de pigeon (je précise que ces dernières sont des proies à part entière, et pas les miettes d'une chasse infructueuse).

Bref, hier soir nous avons revu notre merle moqueur (sans Gretchen) ; il s'est faufilé sous le lierre et immédiatement nous avons entendu des petits pioupious (trop mignon, je suis ravie d'avoir un nid occupé dans le jardin !). Ma voisine a alors suggéré que le merle, en narguant Gretchen, ne songeait pas à s'amuser mais seulement à l'éloigner du nid où logeaient ses petits... C'est moins drôle mais c'est sans doute plus juste, comme explication.

Et sinon j'ai eu davantage de photos de ma nièce miniature (1,9 kg), je ne raffole pas des bébés en général mais celle-ci est vraiment cool...

Nous sommes dans le métro en début de ligne, attendant le départ du train.

Monte une femme devancée d'une poussette, d'où émergent les braillements continus d'un moutard.

J'en reconnais le type : il s'est agi au départ d'un caprice ou d'un chagrin catégorie vrille-tympans, qui s'est ensuite emballé ; la colère et l'énervement ne font plus que s'alimenter mutuellement et les pleurs sont rauques, à la limite du bestial, laissant à peine le gosse respirer.

A ce stade, non seulement il ne gère plus rien du tout, mais sa mère non plus... Celle-ci a pris le parti d'attendre que l'enfant se calme tout seul, apparemment, car les minutes passent, le métro finit par partir mais les râles se poursuivent.

Nous autres passagers manifestons tous un stoïcisme de plus ou moins bonne grâce, quand la femme, que dis-je, l'héroïne assise en face de moi se lève et s'approche de la mère, lui proposant de prendre un instant le môme dans ses bras. (J'aurais pas osé, moi, pas assez philanthrope pour risquer me faire rembarrer par un parent susceptible)

En moins d'une minute, c'est plié : le silence est revenu. C'est si soudain que je me retourne pour vérifier qu'elle ne l'a pas assommé, mais non, il reprend son souffle, visiblement vidé par l'épisode, ses yeux encore humides dans un vague reposant.

Deux stations plus tard, un homme muni d'une guitare entre dans notre wagon et se met à bramer une sérénade avec autant de décibels que de fausses notes ; j'ai regardé autour de moi, mais ce coup-ci, personne n'a semblé disposer à aller prendre l'homme dans ses bras pour qu'il ferme un peu sa bouche...

Amusant et même troublant, de constater comme nous sommes parfois liés les uns aux autres comme par une force supérieure à nous.

Cet après-midi, dans la file du cinéma, j'entends appeler mon nom ; je plisse les yeux et qui vois-je ?

Céline. Nous étions dans la même classe à Londres, nous avons déménagé en même temps à Toulouse et nous sommes retrouvées, sans nous concerter, habitant à trois rues l'une de l'autre.

Nous nous sommes perdues de vue en partant à la capitale (en même temps pourtant !), vous savez comment la vie peut malmener les relations humaines. Sept ans plus tard, nous nous retrouvons par hasard dans le 20e, à nouveau éloignées d'environ... 500 mètres !!

C'est presque de la magie... Nous avons vite convenu décidé d'un dîner, nous avons tant de choses à nous raconter !

Fini le dossier pour la première épreuve d'admissibilité au concours des Zardéco.... C'était trop bien. Je n'ai pas rendu un truc parfait (je manque parfois un peu de maîtrise plastique, faute d'entraînement, et j'ai démarré lentement, alors la fin est un peu queue de poisson), mais je suis contente de moi. Et contente tout court, c'est vraiment tout ce que j'aime faire, cette école...

Dur de retourner en classe après six semaines d'un stage extra ; rha cette fille dans ma classe qui parle tout le temps à tout le monde et donc malheureusement aussi à moi, je ne la supporte plus !

Elle est comme Ingrid Chauvin (comment, vous ne vous souvenez pas de notre catastrophique colocation à Sarajevo ?), si on ne manifeste pas un enthousiasme dément à son égard, elle prend ça immédiatement pour de l'hostilité ; et moi j'étais tout juste capable de laconisme aujourd'hui, entre la fatigue et la mauvaise grâce.

Je rêve d'avoir une queue comme les labradors ; je pourrais la remuer et alors elle me ficherait la paix, peut-être.

Je croyais que j'avais beaucoup parlé de cinéma ces temps-ci, et puis en vérifiant mes dernières notes, je m'aperçois que pas tant que ça, finalement.
Ouf, je vais pouvoir m'extasier tranquillement sur There will be blood, le dernier film du réalisateur qu'on ne retrouve jamais deux fois de suite au même endroit, Paul Thomas Anderson (en plus d'être ultra talentueux, ce type est foutrement beau - bien sûr que vous vous en fichez, mais moi je ne peux pas m'empêcher de le souligner, ce sont mes tendances esthètes qui veulent ça).

There will be blood compte 2 heures et 40 minutes, mais comment aurait-il pu durer moins ?
Le mot "saga" employé fréquemment à son égard ne me plaît pas tellement, il est pour moi tellement plus aride, plus intime et plus puissant qu'une bête "saga". La famille y est réduite au strict minimum : un père, un fils.

Le père cherche du pétrole et il en trouve, de plus en plus ; sa puissance et sa fragilité s'en trouvent accrues, façon exponentielle. Je pourrais aussi parler de son ennemi intime, le curé de grande envergure, ou de sa relation compliquée avec son fils, la petite gueule d'ange qui encaissera beaucoup, mais je raconte mal, il vaudrait mieux que vous voyiez ça de vous-mêmes.

Daniel Day-Lewis mérite largement l'oscar reçu pour ce film, il y est épatant, énorme, à couper le souffle (et pourtant je ne suis pas amoureuse de lui). Quant à la musique farouche de Jonny Greenwood (vous savez, celui de Radiohead qui n'est pas Thom Yorke, ni les autres), elle est simplement en parfaite symbiose avec le film.
Paul Thomas Anderson gère bien, super bien en plus du reste, les scènes d'action, ou de catastrophe, enfin ces scènes normalement réservées aux blockbusters, vous voyez le genre.

Et moi je suis très heureuse d'avoir vu tous ces bons films dans un si petit laps de temps. Reconnaissante, même !

Pour finir, mon chouchou, Philippe Pollet-Villard, a gagné le césar ET l'oscar du meilleur court-métrage pour son Mozart des pickpockets (entre nous, j'ai préféré ses deux précédents, mais ça me fait drôlement plaisir pour lui, il doit être si content !)