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Alors toujours pour rester synthétique parce que l'heure tourne :

En gros, je ne dois pas penser à plus loin que 48 heures. Sinon, si je prends le moindre recul quant à ce que je vais endurer ces prochaines semaines, ces prochains mois, ces prochaines années... je n'ai plus qu'une envie, c'est de fuir ce merdier.

Heureusement, en immersion avec des gosses de CE2, on est très solidement retenu au présent, au tout de suite, au maintenant.

Jeudi et vendredi, c'était la pré-rentrée.

Elle m'a occupée une quinzaine d'heures rien que sur des questions matérielles : on croirait pas, mais mettre minimum 5 séries de 25 cahiers dans des protège-cahiers, ça prend un temps FOU (l'année prochaine, je le fais faire à mes élèves. Au-to-no-mie les mecs !)

Et encore, je n'ai pas rempli les pages de garde : d'une parce que je manquais cruellement de temps, et puis parce que, mon écriture de maîtresse... hum, comment dire ? Au tableau ou ponctuellement je peux m'appliquer, mais bien calligraphier 5 x 25 fois de suite "Cahier de liaison / du jour / de poésies" etc, eh bien c'est juste une punition. Alors que je n'ai encore rien fait de mal ! (ça ne saurait tarder)

Autre facteur dévoreur de temps : découvrir sa salle de classe, vaste certes, mais sinon : les murs lépreux, la poussière, des vieilles traces de patafix dégueu partout, une bibliothèque pas du tout accueillante... En conséquence de quoi : faire du ménage comme ça peut, bouger les meubles, disposer les livres de manière un peu plus attrayante, accrocher des cache-misère aux murs, nettoyer le tableau (ça normalement, ce sont les femmes de ménage qui s'en occupent. Sauf qu'on en a pas assez pour faire toute l'école... bienvenue en ZEP ?) Et puis selon les endroits, on dirait que ma classe a 15, 40, 102 ans : zéro indice de modernité (heureusement je suis tout près de la salle informatique), des piles et des piles de diapositives, attends je te montre qu'on rigole un coup :

Dans son jus, je vous dis.

Et puis, une estrade devant le tableau. Plus vieille France, tu meurs (mais ça nous arrange, moi et mon 1.55 m, j'avoue).

Et ce weekend : préparation des cours, je suis très très très en retard... Par exemple en CE2 (mon niveau de classe, a priori le top : des élèves un peu dégourdis, mais pas encore gâtés par les hormones... on verra), en CE2 donc, en général on découvre la Préhistoire. Mon problème, c'est que j'ai le sens du détail, et assez peu celui des priorités. Donc je réfléchis en feuilletant le manuel, je me dis que ce serait trop bien d'avoir une reproduction de la dame de Brassempouy dans la classe, que les élèves puissent la toucher, la voir sous tous les angles, c'est quand même plus émouvant qu'une photo non ? Et me voilà ainsi partie dans les vastes contrées internautiques pour connaître les prix (et dans ce cas précis, renoncer assez vite...).
Pendant ce temps, l'organisation de mes séances n'a pas avancé d'un pouce, évidemment. Je m'y prends mal, je sais que je m'y prends mal...

D'ailleurs, j'y retourne. L'air ne va pas se brasser tout seul, hein.

Je me suis remise au travail pour préparer ma rentrée.

Au milieu des craintes (ne pas réussir à faire progresser tous les élèves, me taper 15 visites (et autant de rapports) de la hiérarchie pour ma titularisation, manquer à mes devoirs (ô combien nombreux), gérer les parents, être submergée de boulot, fatiguer), ne pas oublier cette étincelle : je suis excitée à l'idée d'avoir MA classe cette année, d'être le capitaine du bateau (de la galère ?), de mettre ma créativité et ma sensibilité au service de ces élèves.

Je suis excitée à la perspective de pouvoir, peut-être, faire du bon boulot. Et ça, ben c'est cool !

Maintenant que les cartons sont arrivés à destination, l'emménagement... Le but : qu'il se passe moins de cent ans avant que mes affaires sortent des cartons (sachant qu'il nous manque environ 12 bibliothèques et 3 armoires, on n'est pas rendus).

J'ai raconté combien le déménagement avait été long : c'est parce que je voulais trier drastiquement toutes mes affaires avant de les emmener chez le Tigre-Chou, histoire d'introduire le moins de merdouilles possible chez nous.

Donc, les premiers cartons, ambiance L'Art de la simplicité, je fais du tri de nazie, oui même toi la carte postale rigolote qui a passé 5 ans au dessus de mon lit, tu dégages. C'est un peu douloureux de jeter, mais vachement libérateur aussi, tous les soirs je me sens plus légère.

Et puis le rythme se ralentit : trier le contenu d'un tiroir plein de souvenirs peut prendre l'après-midi (faut tout relire). C'est encore enthousiasmant (mais ça devient nerveusement fatigant) et c'est l'occasion de faire le bilan sur la manière dont j'ai grandi : par exemple, j'ai arrêté de garder des coupures de magazines qui m'expliquaient comment être la fille que je ne suis pas (et que manifestement, j'aurais aimé être, hiatus qui me pompait une énergie dingue). Je ne dis pas que je suis parfaitement en paix avec moi-même, sachant exactement qui je suis et tout et tout, mais enfin, y a du progrès.

Et puis... j'ai eu beau prendre tout mon temps, m'appliquer... à la fin, les derniers cartons ont ressemblé à n'importe quels derniers cartons de n'importe quel déménagement : tu y vides en vrac le gros boxon qui te restait en te disant que tu trieras ça plus tard. La lose.

5 choses que je suis fière d'avoir réussi à jeter :

• Les trousseaux de clés qui n'ouvrent plus rien depuis longtemps --> poubelle
• Les places de concert comme souvenir : si je ne me souviens pas toute seule, est-ce qu'il faut vraiment conserver un bout de papier pour me rappeler que j'avais oublié ? --> poubelle
• Le caraco en velours marron acheté sur Vente privée parce que c'était un Sonia Rykiel et qu'il était à 18 € au lieu de 135 (oui, je sais, ça aurait dû me mettre la puce à l'oreille), c'était y a 4 ans, je l'ai porté 2 fois en me forçant --> poubelle
• 90% de mes cours de fac : soyons honnêtes, je ne prendrai jamais une journée pour relire mes cours d'histoire des méthodologies de l'enseignement des langues étrangères --> poubelle
• La jolie boîte ronde en métal qui a contenu des biscuits et que j'avais gardé pour ranger... euh... d'autres biscuits, que j'aurais cuisinés moi-même et pas tous bouffés dans les 24 heures après cuisson ? Hum. --> POU-BELLE !!

5 choses que je n'ai pas réussi à jeter, ouh la vilaine :

• Plein d'autres jolies boîtes en métal pour ranger, euh... mais siii, je te dis que ça peut servir !
• Ma robe en daim à franges que je ne mets jamais à cause de mes grosses cuisses et parce que j'ai peur de transpirer dedans, mais qui est vraiment trop belle (et qui a vraiment trop coûté un bras pour que je la largue)
• Mes cours de photo avec tous mes essais foireux de tirages (en revanche, j'ai réussi à jeter pas mal de photos semi-ratées que j'avais faites et que je ne pouvais plus voir en peinture)
• 112 carnets avec des trucs écrits sur les trois premières pages, et rien après. Je ne désespère pas de les remplir un jour (pour ensuite ne plus DU TOUT pouvoir les jeter parce que j'aurai gribouillé un chat vaguement ressemblant dedans).
• Des kilomètres de tissus : j'ai beaucoup de velléités de couture. Couture de quoi, je me le demande bien. Mais c'est de la velléité vachement puissante, tu vois. Indémerdable.

Les premiers temps, je faisais l'escargot : pilule, brosse à dents, culotte propre, une réduction de la maison que je trimballais toujours dans mon sac à dos.

Évidemment, il me manquait toujours des affaires quand j'allais chez lui : brosse à cheveux, crème hydratante, livre à rendre à la copine que je voyais le lendemain... Alors j'ai commencé à acheter les essentiels en double pour les laisser chez lui. Ça s'appelle aussi marquer son territoire, je sais - même si ça n'a jamais été le but conscient de la manœuvre.

Puis il m'a solennellement libéré deux tiroirs, je ne sais plus si j'avais déjà commencé à laver mon linge dans sa machine.

Au bout de quelques mois, c'est quand je rentrais dormir chez moi qu'il manquait des objets du quotidien, et que le lait avait eu le temps de tourner.

"A la maison" est devenu une expression à double sens.

L'étape décisive, ce n'est pas le coup des tiroirs, ou de laisser mon Levothyrox dans sa cuisine. C'est le moment où mon ordinateur a pris le bus 64 avec moi pour venir s'installer chez lui. A partir de ce moment, les raisons de rentrer chez moi se sont raréfiées : récupérer un DVD que nous avions envie de voir ensemble, relever mon courrier, c'est à peu près tout.

Maintenant que le concours est passé, je m'occupe enfin de vider réellement mon appartement, d'en partir pour de bon. Mais comme ce sont les vacances, je progresse au rythme trépidant de 2 cartons par jour...

C'est le déménagement le plus long de l'Histoire.

(et je suis très heureuse !)

"T'as une tête de nouille trop cuite" me disait le miroir depuis une dizaine de jours (j'ai un peu de mal à récupérer une allure et une santé correctes depuis le concours).

Avec l'idée de passer un petit moment relaxant avant de ressortir un peu plus présentable, j'ai pris rendez-vous chez un coiffeur à Paris, faisant pour la première fois depuis 8 ans des infidélités à ma coiffeuse de Biniou-City.

Je me suis vite rappelée pourquoi je n'allais plus que chez elle, rien que chez elle.

La jeune fille qui s'occupait de moi a soulevé une mèche de mes cheveux comme on extrait ceux du siphon de la douche. "Vous faites quoi comme soins ?" - moue désabusée qui connaît déjà la réponse, aucun.

"Vous avez des pellicules quand même." Je ne lui ai pas expliqué qu'avec la gingivite persistante, le retour de la cystite et la carence de magnésium qui fait tressauter ma paupière toute la journée, les pellicules étaient vraiment le cadet de mes soucis. En revanche, elle aurait pu se rendre compte toute seule que je venais là pour me sentir bien, pas pour qu'on insiste sur ma gueule d'épave.

Comme je refusais tout brushing extravagant et que j'ai dû me battre pour ne pas me retrouver avec un dégradé de pétasse, elle s'est vengée avec son sérum-magique-de-mes-couilles et en me lançant un "Je peux ?" désespéré, genre " tes vieux crins dégueus de bourricot pourri me font vraiment pitié, je t'en supplie laisse-moi au moins sauver les meubles".

Bilan : des cheveux un peu plus corrects et une estime de moi légèrement défaillante en sortant, pour le double du prix Biniou. Inutile de préciser que la carte de fidélité est passée à la poubelle direct...

Alors oui, le concours : je l'ai eu. Je serai maîcresse à la rentrée.

Chouette, hein ? De quoi passer de vraies vacances...

Plusieurs personnes m'ont dit qu'elles n'étaient pas étonnées, et, si je suis tout à fait honnête, moi non plus je n'étais pas monstrueusement surprise à l'annonce des résultats, la petite voix d'il y a quelques mois ne s'était pas trompée. Mais bon, c'est tellement facile après coup, de se dire qu'on le savait...

Maintenant, je me pose la question de ce que je vais pouvoir écrire ici, et comment. Je connais mal les interdits, la jurisprudence. Peut-être vais-je ouvrir un autre endroit, où il faudra montrer patte blanche, pour lire ? Ou bien un accès libre, mais avec plus d'anonymat ? Ou un blog commun, avec d'autres petits nouveaux ? Je vais avoir envie de parler de ce boulot, je voudrais pouvoir le faire librement, sans paranoïa - que le risque d'être démasquée soit réel ou fantasmé.

Aaaaaaah. Aaaaaaaaaaaaaah. Fffffiouuuuuuuuuu.

Excusez-moi, hein, mais désormais, le ciel bleu sur moi peut s'effondrer, et la terre peut bien s'écrouler, peu m'importe car je suis en VACANCES (c'est pas que je me foute des résultats début juillet, mais enfin bon, c'est une autre histoire).

Alors quand même. Il a fallu que je ne me contente pas d'être simplement stressée pour cette dernière épreuve... J'avais très mal dormi (ce qui n'avait pas été le cas à la première épreuve), et convoquée à 7h30 (oui je sais déjà c'est un peu horrible... mais il paraît qu'il y a des académies où les candidats commençaient à préparer à 6h15, alors je préfère ne pas trop me plaindre), je m'étais levée, pas franchement fraîche ni tout à fait dispose, à 5h45.
Je réveille un tout petit peu le Tigre-Chou pour lui raconter mon horrible cauchemar (où j'arrivais à l'épreuve en retard et où je perdais son ordinateur) et puis vers 6h30 je m'en vais sautillante vers le métro (ok, en fait je ne sautillais pas tellement, je ne suis pas une jeune bergère, plutôt un sherpa chargé d'un ordinateur qui pesait un âne mort).

L'écran affiche une nouvelle un peu ennuyeuse : grève, un train sur deux. Ah tiens, oui, j'aurais pu vérifier ce détail avant de partir (je l'avais fait pourtant le jour de la première épreuve), je m'en veux un peu mais bon, j'ai largement assez d'avance pour prendre ce deuxième train, je roule donc jusqu'à Denfert avec mon ordi, mon parapluie et ma patate.

6h55, je suis sur le quai, déjà bondé, les deux prochains trains sont annoncés pour 7h et 7h06. Tutto va bene...

7h, pas de train. 7h01, 7h02, 7h03... 7h06. Toujours pas de RUPU ou de ZOBI ou chais pas quoi, les gens qui commencent à s'entasser. Dans ma petite tête ça commence à mouliner Hum je retourne à Place d'Ite pour prendre le 57 ? Rho j'ai pas le temps et pis je sais même pas où il est l'arrêt, bon à 7h10 si y a toujours personne je vais prendre un taxi, rha merde j'ai pas un rond (j'avais prévu le coup pourtant le jour de la première épreuve), bon je vais bien trouver un distributeur en chemin.

7h08, je quitte le quai avant de paniquer.

7h09, je suis sur la place à Denfert, je ne vois ni taxi ni distributeur.

7h10, je m'engage sans faire exprès sur la bonne avenue, c'est déjà ça...

7h11, distributeur, check. Je commence à héler les taxis pas libres, vu qu'il n'y a que ça et que quand même, je commence à m'inquiéter un petit peu. Il y en a un qui s'arrête pour me dire que non il ne m'emmènera pas à la Maison des Zexamens, rapport qu'il a fini son service (je suis contente pour toi, mec). Il repart et juste après, je me dis que j'aurais dû faire comme dans les films, sortir tous mes biffetons et les lui agiter sous le nez. Bon j'avais que 50 euros, j'ai pas dit qu'on était dans un James Bond non plus.

7h12, 7h13, 7h14, je commence à avoir bien chaud là dans ma petite tenue de candidate. Un autre taxi pas libre me dit d'appeler le 3607.

7h15 je me tape la bande enregistrée du 3607.

7h16 le 3607 m'annonce qu'il ne peut rien faire pour moi, salut.

7h17 je commence à réaliser avec horreur que je m'apprête à foutre une année de travail en l'air. Mon cauchemar était prémonitoire, merde il faut que je fasse gaffe à l'ordi (et en même temps, comment l'oublier, qui tire sur mon épaule).

7h18 j'appelle le Tigre-Chou, hystérique "C'EST LA GRÈVE ET YA PAS DE TAXI !!" Va jusqu'à Porte d'Orléans, il y en a toujours plein, me répond-il, d'une sagesse incroyable pour une heure aussi matinale.

7h19, métro. Évidemment le premier me passe sous le nez, 7h20, 7h21, 7h22 je monte dans la rame. En larmes, dans la tête la convocation avec écrit en lettres de feu "Même si y a des grèves, on s'en fout, si vous êtes pas à l'heure tant pis pour vous, vous pouvez crever" (bon, je cite de mémoire).

7h25 je déboule porte d'Orléans, un taxi pas libre (ne m'expliquez pas comment différencier un taxi libre d'un taxi pas libre. Je connais la différence. C'est juste qu'il n'y avait QUE des pas libres. Ca m'a rappelé mes années de célibat...), un taxi pas libre donc, m'indique vaguement la direction d'une station.

7h26 j'y vais mais je ne vois rien, alors je continue à héler des taxis pas libres au bord du trottoir, jurant et pleurant un truc très cohérent et très digne, genre "Putain de merde, pas de taxi, pas de taxi, fait chier putain, je veux juste un taxi bordel c'est pas possible, un taxi, un taxi".

7h27, un type pas effrayé par mon allure de démente me demande gentiment si je cherche un taxi (non je n'ai pas répondu A ton avis connard. Je sais reconnaître les bons samaritains, même dans la détresse) et m'indique la station, cachée derrière un bus.

7h28 je suis DANS un taxi LIBRE. le truc de dingue. J'appelle à nouveau ma cellule psychologique d'amour (à qui j'ai transmis une bonne grosse boule au ventre), qui me rassure du mieux qu'elle peut, la grève va toucher beaucoup de monde, ils seront indulgents, ça va aller...

7h29 je sanglote à gros bouillons et à petits cris suraigus à l'arrière du taxi. Je prie le chauffeur de m'excuser, mais je suis bien au-delà de la honte. Je songe que je n'ai aucune envie d'être le faits divers de l'Hi-Hue Ephème, celle qui n'a pas eu le concours parce qu'elle n'a pas assez bien prévu la grève... Et je chiale de plus belle à l'idée de tout ce boulot fichu en l'air.

7h30 je regarde horrifiée la grande aiguille faire son travail de sape, et dehors la circulation, dense, des feux rouges tous les deux mètres. 7h31, 7h32, c'est trop tard maintenant, ça ne sert plus à rien...

7h36 Maison en vue ! Je lâche un pourboire royal au chauffeur (pas le temps d'attendre la monnaie) qui me souhaite bonne chance, et je me précipite par une entrée interdite aux piétons, la plus proche du bâtiment où je dois me rendre (je sais pas si vous connaissez la Maison des Zexamens, c'est très con comme endroit ; le coup de l'entrée interdite aux piétons, ça me laisse rêveuse).

7h37 Un vigile m'engueule à cause de l'entrée interdite. Je l'engueule en retour (enfin pas exprès, mais je suis toujours bien bien hystérique et ma voix rauque d'angoisse doit passer pour une agression) et il bat en retraite.

7h38 j'arrive à la porte du bâtiment, suant comme une truie, le visage enflé, baigné de larmes et de morve, les yeux hagards... la dame de l'accueil me dit doucement "Tout va bien, on commence en retard à cause de la grève..."

TOUTES les autres candidates étaient là - et même une fille qui passait l'heure d'après - toutes tranquilles, à avoir bien pensé, elles, à regarder ratp.fr la veille au soir en sirotant leur camomille. Comme souvent, je me suis sentie pas mal vilain petit canard à ce moment-là... mais bon, j'avais mon souffle à reprendre, et quatre litres d'adrénaline à écluser.

Je passe sur la préparation, où les larmes me remontaient direct aux yeux dès que je repensais à la demi-heure cauchemardesque du matin... (de vous le raconter, j'ai encore des palpitations).

Je passe sur l'oral, jury sympa (même si ça ne veut rien dire, je préfère : j'étais sortie de la première épreuve très... lacrymale, once again, rapport aux deux dragons qui m'avaient malmenée pendant une heure...).

Le retour à Paris fut à peu près aussi compliqué - zéro rer, le bus qui ne s'arrête pas quand tu lui fais coucou, et bien sûr toujours pas de taxi - mais, bien sûr, sans la couche d'horreur pure de l'aller...

Et maintenant, les vacances. Eh bin les mecs, j'ai rarement autant savouré...

Gingivite (aïe) + tendinite (ouille).

Le stress me rend inflammable.