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Fini le dossier pour la première épreuve d'admissibilité au concours des Zardéco.... C'était trop bien. Je n'ai pas rendu un truc parfait (je manque parfois un peu de maîtrise plastique, faute d'entraînement, et j'ai démarré lentement, alors la fin est un peu queue de poisson), mais je suis contente de moi. Et contente tout court, c'est vraiment tout ce que j'aime faire, cette école...

Dur de retourner en classe après six semaines d'un stage extra ; rha cette fille dans ma classe qui parle tout le temps à tout le monde et donc malheureusement aussi à moi, je ne la supporte plus !

Elle est comme Ingrid Chauvin (comment, vous ne vous souvenez pas de notre catastrophique colocation à Sarajevo ?), si on ne manifeste pas un enthousiasme dément à son égard, elle prend ça immédiatement pour de l'hostilité ; et moi j'étais tout juste capable de laconisme aujourd'hui, entre la fatigue et la mauvaise grâce.

Je rêve d'avoir une queue comme les labradors ; je pourrais la remuer et alors elle me ficherait la paix, peut-être.

Je croyais que j'avais beaucoup parlé de cinéma ces temps-ci, et puis en vérifiant mes dernières notes, je m'aperçois que pas tant que ça, finalement.
Ouf, je vais pouvoir m'extasier tranquillement sur There will be blood, le dernier film du réalisateur qu'on ne retrouve jamais deux fois de suite au même endroit, Paul Thomas Anderson (en plus d'être ultra talentueux, ce type est foutrement beau - bien sûr que vous vous en fichez, mais moi je ne peux pas m'empêcher de le souligner, ce sont mes tendances esthètes qui veulent ça).

There will be blood compte 2 heures et 40 minutes, mais comment aurait-il pu durer moins ?
Le mot "saga" employé fréquemment à son égard ne me plaît pas tellement, il est pour moi tellement plus aride, plus intime et plus puissant qu'une bête "saga". La famille y est réduite au strict minimum : un père, un fils.

Le père cherche du pétrole et il en trouve, de plus en plus ; sa puissance et sa fragilité s'en trouvent accrues, façon exponentielle. Je pourrais aussi parler de son ennemi intime, le curé de grande envergure, ou de sa relation compliquée avec son fils, la petite gueule d'ange qui encaissera beaucoup, mais je raconte mal, il vaudrait mieux que vous voyiez ça de vous-mêmes.

Daniel Day-Lewis mérite largement l'oscar reçu pour ce film, il y est épatant, énorme, à couper le souffle (et pourtant je ne suis pas amoureuse de lui). Quant à la musique farouche de Jonny Greenwood (vous savez, celui de Radiohead qui n'est pas Thom Yorke, ni les autres), elle est simplement en parfaite symbiose avec le film.
Paul Thomas Anderson gère bien, super bien en plus du reste, les scènes d'action, ou de catastrophe, enfin ces scènes normalement réservées aux blockbusters, vous voyez le genre.

Et moi je suis très heureuse d'avoir vu tous ces bons films dans un si petit laps de temps. Reconnaissante, même !

Pour finir, mon chouchou, Philippe Pollet-Villard, a gagné le césar ET l'oscar du meilleur court-métrage pour son Mozart des pickpockets (entre nous, j'ai préféré ses deux précédents, mais ça me fait drôlement plaisir pour lui, il doit être si content !)

Vu (en projo de presse, d'où l'avance) A bord du Darjeeling Limited, le nouveau film de Wes Anderson. Avant celui-là, je m'étais profondément ennuyée à La vie aquatique, et j'avais plutôt apprécié La Famille Tenenbaum ; mais ce Darjeeling, waouh ! Un super film, acteurs extra, superbe photo, décors au petit poil, BO impec...
La patte d'Anderson, loufoque et mélancolique, avec un petit lest en plus (la collaboration scénaristique de Jason Schwartzman peut-être ?) qui lui évite de s'évaporer dans l'ennui.

Et puis, (aparté hormonal, comme d'habitude) le personnage d'Adrien Brody, RHAA LOVELY !! Je précise bien qu'il s'agit de son personnage, car Adrien ne m'avait jamais fait tellement d'effet jusqu'à ce film. Mais là ! Là... Adrien et ses longues mains, Adrien en caleçon, Adrien et son grand nez et ses lèvres fines qui me font penser à John Lennon, Adrien en train de courir nonchalamment (sisi) après le train dans son costume en lin... Yummy yummy !
Parenthèse people, il paraît qu'il est avec l'ex-copine de Mickaël Youn, vous ne trouvez pas étrange, vous, qu'une fille passe d'un beauf hystérique à un acteur super-classe ?

Je me réveillais dans une maison dont je pourrais dessiner le plan tellement mon rêve était précis.

On était en 2003, quelques part aux Zétazunis, j'étais tombée dans un univers parallèle au mien, j'en avais une conscience aiguë, mais les gens autour de moi ne voyaient rien d'anormal à ma présence parmi eux.

Je me demandais vaguement comment j'allais pouvoir rejoindre mon univers à moi, Paris 2008, par une porte ou par une formule magique ? Mais en même temps je n'étais pas pressée ni inquiète, c'était amusant d'explorer toute cette nouveauté, de déambuler dans cette grande maison pleine de choses très américaines (batte de base-ball, couvre-lits en patchwork, collines californiennes derrière la baie vitrée).

Comment j'interprète ? Eh bien, ça fait un an et demi que je suis rentrée à Paris et ça y est, l'envie de bouger revient me faire des petites chatouilles. Je ne serais pas étonnée si un nouvel exil se profilait dans les deux prochaines années...

J'ai reçu mon bac à compost pour le jardin, enfin !

Je méditais depuis au moins un an sur la question, j'avais envisagé le bac en plastique (beaucoup moins cher, mais moins écologique aussi...), la fabrication de mon propre bac (mais le bois coûte cher, quant au bois de récup, avec le magasin de pianos à côté, les palettes ne manquaient pas, mais mes compétences de menuisière et les bons outils, si) ("scie", haha).

Et très peu de boîtes de jardinage vendent des composteurs en bois, ce n'est donc qu'au terme d'une longue recherche que j'ai trouvé celui-ci, chez le british Suttons. Il se monte comme un gros lego, en dix minutes (vingt-cinq quand, comme moi, vous rentrez du boulot à la nuit tombée mais que vous êtes trop impatient pour attendre le weekend et que vous l'installez dans le noir).

Il est beau, il est bio, et je l'ai étrenné immédiatement après son érection avec des épluchures de fenouil cru (j'adore croquer dans du fenouil cru, mais il faut enlever la première couche).

Il est un peu cher mais je partage les frais avec ma voisine, et puis c'est un investissement... Je suis bien contente.

Vu Juno au cinéma l'autre soir, c'est vraiment une petite comédie bien sympathique - mais j'ai vu qu'on la comparait souvent à Little Miss Sunshine, et si vous y allez en attendant quelque chose d'aussi bien, vous serez déçus, car il lui manque un petit quelque chose pour être au même niveau.

Presque tous les personnages ont de la profondeur et quelque chose d'authentique, on rit souvent, la BO est très "cinéma indépendant américain", et il y a de l'amour.
J'allais écrire amûûûr, mais c'est reposant parfois de laisser tomber un petit peu le cynisme, alors oui voilà soyons premier degré ce soir : il y a de l'amour et ça fait du bien, all you need is love, ils avaient bien raison mes copains de Liverpool.

Comme ma petite Gretchen me manque, ma mère (chez qui elle est pensionnaire) m'a envoyé des petites vidéos d'elle...

Gretchen Salade

J'ai franchi un cap, je ne me contente plus de mettre des photos de mon chat sur mon blog, maintenant je passe aux vidéos, c'est vraiment de la lose. Allez hop, tant pis j'assume.

Notre rue, à Heure Bleue, Le goût et moi, est pleine de poètes et/ou analphabètes rigolos.

Ainsi, à peu près en face de la boucherie qui vend du filet de beauf, se trouve un bistrot au menu duquel on peut trouver du magret de connard.

Etonnant, non ?

Des chiens efflanqués, des chats orphelins, ça, oui, j'en ai ramassé dans la rue, et puis ensuite, gardé chez moi ou laissé repartir.

Mais enfin tout de même, un môme, c'était la première fois.

Ousmane a huit ans et il a fugué, ne veut pas raconter pourquoi, la nuit est frisquette, et moi je ne sais pas trop quoi faire, alors je le ramène à la maison le temps de trouver.

Nous arrivons chez moi, tu as faim ? Non. Tu as soif, tu veux du jus d'orange ? Non. Je me trouve bien désemparée, et mon instinct de mère (hahaha) nourricière est frustré comme tout.

Bon, il veut bien dessiner, je sors le papier, la boîte de crayons et je pars éplucher des légumes à la cuisine. Je le surveille du coin de l'oeil, il a vite lâché le stylo pour feuilleter le livre qui traînait sur la table, et je ne sais toujours pas quoi faire. (Catherine, arrivée sur ces entrefaites, non plus)

Je lui propose des bédés de son âge, plutôt que les récits de guerre de Patrick Chauvel, sur lesquelles il se jette avidement.

Appeler la police, évidemment, oui ; mais si ses parents n'ont pas de papiers ? C'est pas pour dramatiser mais je me vois mal collaborer au régime... Et pourquoi n'auraient-ils pas de papiers ? Eh bien, rien de tangible, mais le gosse semble ne pas toujours bien comprendre le français, qu'il parle avec un petit accent et il n'a pas de chaussettes alors que nous sommes en janvier.

Et puis, pourquoi ne veut-il pas rentrer chez lui ? Il a peut-être juste la trouille d'une engueulade bien méritée, mais peut-être que ses parents ont la main leste, aussi... Il faut le ramener auprès d'adultes qui le tabassent ? Mais le tabassent-ils vraiment ?...

... Vous voyez que c'est compliqué !

Finalement, avec le nom de son école et la magie d'internet, on a trouvé la solution, le moyen de le ramener dans sa famille et de s'assurer que des yeux bienveillants seront gardés sur lui.

Je suis émue qu'il ait eu l'air aussi gourmand de livres, j'espère que la suite ne lui en fera pas perdre le goût, qu'il y aura toujours accès et qu'ils lui apporteront toujours du réconfort.

Il faut que je pense à râler chez Et*m, où j'avais acheté l'an dernier un soutien-gorge (du genre pas du tout soldé) et qui a déjà perdu ses deux baleines, manquant me bousiller la machine à laver - hommes, vous n'avez pas idée de la simplicité de votre vie.

Mercredi, j'ai commis l'erreur de vouloir tout de même porter ledit soutien-gorge, réintégrant les baleines en les faisant simplement coulisser dans leur gaine, sans rajouter un point de couture.

Toutes les filles qui ont déjà fait ça vous assureront de la bêtise de cette tentative : la baleine, quand elle s'est échappée une fois, n'aspire plus qu'à recommencer, au mépris des excroissances féminines qu'elle est censée servir (à croire que c'est pas une vie d'être une baleine de soutien-gorge).

Mercredi donc, ça n'a pas loupé, au bout d'une heure, dans le métro, j'ai senti les affreuses commencer leur travail de sape et me meurtrir les nénés.

Quand en bout de ligne la foule s'est clairsemée, j'ai d'un geste aussi naturel que possible, extrait les coupables pour les glisser dans mon sac à dos.

L'après-midi, au labo noir et blanc, quand je me suis retrouvée devant l'agrandisseur, face à un tirage compliqué et que j'ai eu besoin d'un bidouillou pour retenir un peu la lumière au centre de l'image, qu'est-ce que j'ai fait, à votre avis ?
Bin j'ai sorti une baleine, un bout de scotch en papier, un morceau de canson noir et j'ai fabriqué le bidouillou approprié...

Pas de morale à cette histoire, si ce n'est que finalement, la vie de baleine n'est pas toujours forcément monotone.